El poeta está muriendo
Desde que su musa lo dejo
Sus poemas ahora son tristes,
Lloro cuando los leo.
El poeta está muriendo
Desde que su tinta se acabó
Ya no coje más su pluma
Su cuaderno jamás abrió.
El poeta está muriendo
Desde que su inspiración no volvió
Quizás se fue con su musa
O en el cuaderno se escondió.
El poeta está muriendo
De soledad y de amor,
De angustia y de tristeza
Y quizás también de rencor.
Sus amigos lo visitan,
Quieren verlo reír
Ver de nuevo la luz de su rostro
Cómo cuando se ponía a escribir.
El poeta no les abre,
Ni acude a su llamada
Su cuerpo sigue en su cama,
Su alma fue con su amada.
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